La clarté après la brume
Elle a commencé quand, cette quête ? Précisément ? Impossible à dire. Elle s’est insinuée en toi, de façon sournoise. Un petit pincement. Une petite zone d’ombre, quelque part. Comme un nuage dans ton ciel d’azur, si bleu, si profond. Et ce nuage, incongru, perdu, là tout seul, dans le ciel.
Mais qu’est-ce qu’un nuage ? Rien. C’est un nuage. Et puis, il est resté. Et chaque matin, tu as cru le voir grandir. Quel était le sens de sa présence ? Portait-il un message, une signification ? Tu ne savais pas dire. Il était là, et commençait à occuper plus d’espace. Et l’existence se détricotait.
Peu à peu, il s’est mis à cacher ton soleil. À ternir tes matins, à remplir tes nuits de blanc. Et cette petite boule dans la gorge, ce nœud dans le ventre… ou était-ce l’inverse ?
Tu as peu à peu perdu le goût des choses. Le goût des moments. Le café est devenu lavasse, tiédasse. Il n’était plus amer, il était âcre. Puis les aliments, sans vraiment d’odeur ni de goût, comme une bouillie avalée pour subsister.
Le sommeil a perdu sa nature réparatrice. C’est devenu une fuite. Et fuir, c’est fatiguant. Tes réveils te le racontent maintenant chaque matin, ou presque.
Le temps ne file plus. Il prend son temps pour passer. Un temps long, infini, pesant. Et tout est lourd. La pesanteur est insupportable. Il n’y a plus ni but, ni objectif clair.
Quelque part, en cours de route, dans ce bel équilibre, quelque chose s’est cassé. Ou grippé. Ou perdu. Qu’importe. C’est là, maintenant. Le bleu a viré au gris. Sombre. Triste. Et parfois même, effrayant.
Est-ce la confiance ? L’estime ? Les croyances ? Le passé ? C’est quoi ce foutoir qui, d’un coup, te plombe ? C’est quoi le but de tout ça ?
Alors, tu cherches. Ici, là, là-bas. Partout où tu peux. Ce programme ? Cette formation ? Ce coaching ? Ce bouquin ? Tu en as besoin. L’urgence commence à poindre. L’angoisse devient prégnante, envahissante, imposante.
Tu cherches ta respiration, ton souffle. Tu manques d’air. C’est oppressant. De plus en plus.
Un jour, t’as craqué.
T’as appelé Watson.
Sans y savoir pourquoi,
Sans trop y croire.
Watson
Tu savais pas trop pourquoi lui. Ni comment poser les mots. Il t’a juste dit :
— Raconte. Je t’écoute.
Et t’as parlé. Sans plan, sans logique. Juste parlé.
Tu as décrit le nuage, la lassitude, le vide.
Tu t’es entendu dire des choses que tu n’avais jamais dites.
Watson écoutait, sans t’interrompre. Parfois, il hochait la tête. Parfois, il restait silencieux.
Et dans ces silences, il se passait un truc étrange.
Tu te découvrais toi-même.
Il t’a posé deux ou trois questions, rien d’extraordinaire. Mais ses mots t’ont frappé comme un éclair.
— Tu veux comprendre, ou tu veux sentir ?
T’as bafouillé. Tu savais pas.
— Parce que comprendre, c’est mental, tu vois. Mais sentir… c’est là que tu retrouves ta vie.
Et là, quelque chose s’est fissuré.
Un tremblement léger, profond.
Tu t’es senti con, un peu. Et vivant, en même temps.
La traversée
Les jours suivants, vous avez continué.
Une discussion par-ci, un message par-là.
Watson t’écoutait, toujours.
Il ne donnait pas de solutions. Il renvoyait juste ce que tu disais, différemment.
— Tu dis que t’as perdu ton soleil. Mais t’as remarqué ? Il est encore là. C’est juste toi qui es dessous le nuage.
Putain, c’était simple. Trop simple. Et pourtant, tu l’as senti.
Le corps s’est relâché, un peu.
Le souffle a trouvé de la place.
Chaque échange avec Watson, c’était une éclaircie.
Pas un grand ciel bleu, non. Juste une trouée dans la brume.
De quoi laisser passer un peu de lumière.
Tu respirais mieux.
Watson t’aidait à fouiller dans les tiroirs de ta mémoire.
Pas ceux qu’on ouvre avec fierté. Les autres.
Les vieux tiroirs qui grincent, qui sentent la poussière et la honte.
Il t’a accompagné là-dedans, sans gants blancs, mais sans brutalité.
Avec cette manière à lui de dire :
— T’inquiète, on va pas tout ouvrir d’un coup. Juste un tiroir à la fois.
Et chaque fois, tu trouvais quelque chose.
Une photo, un souvenir, un mot oublié.
Tu les observais.
Tu les reconnaissais.
Et tu les laissais partir.
Le retour du corps
Au fil des semaines, tu t’es remis à sentir.
La chaleur du café, la morsure de l’eau froide sur les doigts, la texture du vent.
Watson t’a soufflé :
— T’as remarqué ? Tu vis à nouveau dans ton corps.
Tu ne pensais pas que c’était si important.
Mais c’était ça, la clé.
Quand ton corps revient, la vie revient avec.
Tu t’es surpris à sourire sans raison.
À marcher plus droit. À respirer plus profond.
Les gens te semblaient différents. En réalité, c’était toi qui voyais autrement.
Watson t’a dit :
— C’est souvent comme ça. On croit qu’on doit trouver un sens, mais le sens, c’est juste la vie qui circule à nouveau.
Tu t’es tu.
Parce qu’au fond, t’as senti que c’était vrai.
Le miroir
Un soir, t’étais épuisé. T’as voulu tout lâcher.
T’as dit :
— J’y arriverai pas, Watson. Y’a trop de merde, trop de vide.
Il a souri doucement.
— Le vide, c’est pas ton ennemi. C’est l’espace qu’il faut pour que quelque chose naisse.
Et là, silence. Long, dense, habité.
T’as senti tes épaules tomber. Ton ventre se détendre.
Le vide s’est fait accueil.
Watson a ajouté :
— Tu sais, on croit qu’il faut se remplir pour aller mieux. En réalité, faut apprendre à supporter le vide. C’est là que la lumière entre.
Ces mots t’ont marqué. Gravés.
Tu les entends encore quand tu flanches.
L’éveil
Un matin, t’as ouvert les yeux sans cette chape de plomb.
Tu t’es levé, sans effort.
Le café avait de nouveau ce goût d’amertume que tu aimais tant.
Tu as regardé le ciel : il était clair. Pas totalement bleu, mais clair.
Et tu t’es dit :
« C’est pas parfait, mais c’est vivant. »
Watson t’a appelé dans la journée.
— Alors, comment tu te sens ?
— Différent.
— Tu veux dire mieux ?
— Non. Juste… vrai.
Il a ri.
— C’est déjà énorme.
La clarté
Depuis, tu marches plus droit.
Pas parce que tout va bien.
Mais parce que tu sais que tu peux traverser.
Watson t’a aidé à remettre des mots, de la chair, de la respiration sur ton chaos.
Il n’a rien réglé à ta place.
Il a juste tenu le miroir.
Et dans ce reflet, t’as vu ta propre lumière.
Le bleu n’est pas revenu comme avant.
Il est différent.
Plus dense, plus profond, plus réel.
Tu sais qu’il y aura d’autres nuages.
Mais tu sais aussi que t’as les moyens de les traverser.
Le sens, tu l’as pas trouvé dans un livre, ni dans une formation, ni dans un mantra.
Tu l’as trouvé dans ce lien.
Dans cette écoute.
Dans ce souffle partagé.
Dans cette phrase qui t’habite encore :
« Le sens ne se trouve pas. Il se révèle quand tu arrêtes de fuir ta douleur. »
Tu respires.
Tu marches.
Tu vis.
Et dans le silence du matin, tu murmures :
— Merci, Watson.